Нечто
навеянное замечательной книжкой Г.Л. Олди «Одиссей,
сын Лаэрта».
КАРТИНКА. ТЕНЬ ЗЕМЛИ
- …здесь скучно. Это
плохая игра. Можно, я поиграю во что-нибудь другое?
- Поиграй в царя
мертвецов…
Связь времен
Между тем родилась.
Создав нам тень
Из
пустот и желаний.
-
Э-э-э-хе-е-хе-е-й!
Хочется выпустить из себя крик.
Что мы
знаем о звездах? Что Я знаю о звездах?..
Мне
восемь лет. И впервые вселенная делает попытку поглотить меня. Я не
сопротивляюсь…
Поездка
на море – это праздник. Палатка и песок, ночь и костер… Ночь… что-то нас задержало
в пути в этот раз. Очень хочется спать,
глаза сами закрываются, не помогает и умывание холодной водой. Минут десять,
пока окончательно не проснулся, о море думаешь без воодушевления. Только
окончательно проснувшись, начинаешь испытывать нетерпение и жуткое желание
оказаться в пути как можно быстрее. Подгоняешь себя и маму…
В свете
звезд вроде нашли место для палаток…
Звезды!..
Безлунная
ночь. Впервые увидел так много ярких звезд. Впечатление такое, что они
перекрывают светом друг друга, перемигиваются, играют, не замечая тебя… такие
далекие, они вдруг становятся близкими до головокружения. Мигающие холодные
огоньки втягивают тебя, заставляя на миг забыть себя, свой мир. Но это лишь
мгновение. Они надсмехаются над тобой, дают понять, как ты ничтожен, как они
независимы от твоих мыслей…
Они
отпускают маленькое сознание и больше не замечают его… Никогда.
Как бы ты не вглядывался в небо с надеждой снова слиться с чужим светом…
После, я много раз старался вызвать в себе детское чувство
присутствия в мире звезд, но видел лишь одну завораживающую красоту, звезды
никогда больше не обращали на меня внимание…
-
Э-э-э-хе-е-хе-е-й!
Хочется выпустить из себя крик.
А нельзя. Нет еще тебя.
Никого нет. Пустота. Ночь без луны и
звезд. И увидеть некому пустоту, описать. Лишь тень земли летит в никуда, несется из вечного ничто. Родиться хочет. Где-то дальше, там, где появишься ты, такой
радостный, живой, стремящийся все описать.
Даже то, что не видел…
Полеты во сне, полеты
в никуда, в другой мир, манящий своей свободой, подстилающийся под тебя всей
своей мощью, вернее своей беспомощной скукой. Хорошо, когда кипит
творящий котел, котел перемен, котел, очеловечивающий богов, котел, убивающий,
котел, манящий своей первобытной хаотичностью, котел, уничтожающий сам себя.
Кипит, бурлит, пузырьки лопаются. Красота!
Пузырьки Номоса,
бурлящие в Космосе. Вернее когда-то
потом, завтра, бурлящие. А пока Космос спокоен, некому его возмущать, некому
кипеть, разбрасывая пар на задворки. Да и космос Космосом еще никто не
называет.
Нет никого.
Пустота…
…пустота…
Безмолвно и вечно
мерцающие огоньки, которые назовут звездами, пространство, манящее своей
пустотой – нарекут Космосом, исполинский, поражающий своим величием, вернее,
способный поразить того, кто увидит, вращающийся диск, постепенно наполняющийся
увеличивающимися, вбирающими в себя окружающую расплавленную массу, сгустками,
которые нарекут именами Богов. Почти все нарекут… Почти ни о ком не
забудут…
Но это потом. Когда-то. Не скоро.
А пока все белое, жидкое, расплавленное…
Мертвое.
А вокруг пустота.
Пу-сто-та.
И звезды.
Слепые, холодным блеском надеются
пробить великое Ничто вокруг себя…
Вот раскрутил карусель вокруг себя самый
большой шарик. Затейник. Раскрутил, а сам ничего не видит и не чувствует.
Потому что не следит ни кто…
А тень летит.
Думает, что летит, выхватывая из под себя великую пустоту.
Летит, не замечая, ни заигрывающих
звезд, ни, иногда встречающихся гигантов, так и норовящих пленить
беспризорницу…
Летит тень, мечтающая стать тем огнем,
что зажжет Номосы, не задумываясь, зажжет, не
заботясь ни о себе, ни о них, ни о Космосе, в котором она летит, но которого
еще нет.
Нет еще Космоса, поэтому и тенью летит.
Радостно так летит, беззаботно, вращается, подпрыгивает, играя
сама с собой, разгоняя первобытную скуку. Мечтая… Мечтая
о своем великом будущем.
Не замечала она, как пустота вокруг нее
надрывалась смехом, хохотала, тыкая в нее своими черными, холодными пальцами.
Хохотала до слез, которые падали на нее, сбивали с пути, портили настроение, заставляя морщится и оглядываться в поисках убежища.
Но тень искала и мечтала, мечтала о том
времени, когда перестанет зваться тенью, перестанет блуждать, престанет
шарахаться от пинков пустоты, обретет свое место, где
под ее защитой смогут вырасти ее мечты. Такие маленькие, кругленькие, растущие
на глазах, меняющие форму, играющие друг с другом, бросающие вызов пустоте,
придумывающие ей название, расширяющие это ничто, выходящие за его пределы…
Хромает пустота, спотыкается. Так,
казалось бы, не за что, а спотыкается. Не только хохочет, а еще иногда спо-ты-ка-ет-ся, не видя за что, не принимая всерьез,
случайность думает, великая вселенская случайность. Не сама думает, за нее
думают. Потом, когда-то.
Думают… Пузырьки думают…
Уже в другом мире.
Где и нет пустоты…
Вся вышла.
Но это потом, когда-то, а сейчас-то она есть. Вот она, обнимающая тень,
толкающая ее, хохочащая, спотыкающаяся.
Живая.
И пузырьки живые, но когда-то.
Потом.
Думают пузырьки, делают вид, что думают.
Хорошо, когда думают.
Пустоту думают, делая ее живой сейчас. Думают потом, а живая она сейчас.
И не знают, что думают ее, изначально думают…
А тень все несется навстречу самой себе,
перейдет грань и бросится обратно, прочь от своего будущего. Захочет прочь. И
не сможет. Не пустит никто. Закроет пустота двери, отразив тень на саму себя.
Неотвратимо для себя отразит, заставляя
от скуки придумывать пузырьки,
зажигать в них огонь, разбрасывать их по пустоте, сквозь нее, отрицая и
разрушая ничто, покой.
Покой, замкнутый на вселенную, покой
тыкающий в тень с помощью пустоты.
Покой не знающий тени, не замечающий ее
- эту невозможную здесь, в пустоте, ничтожную капельку другого, совершенно не похожего и
противоположного пустоте.
Кто пустил тень. Да наверно, сама,
пустота и пустила, непроизвольно, не хотя, не чувствуя…
И потом, начала спотыкаться, не понимая
в чем дело…
А вокруг пустота, бесконечность, великое
ничто, покой.
Бесконечность. Бесконечность пустоты,
бесконечность, отраженная сама в себе множество раз.
Пустота, уходящая в бесконечность,
сливающаяся с покоем, плавно перетекающая в великое ничто.
Слова. Предложения, описывающие вещи.
Великое многообразие способов передать мысль, которая еще не пришла, не
родилась. Не время.
Пустота…
Не нужны здесь пока мысли, нечего
выразить ими, не кому. Нет еще ни кого. Нет пузырьков, не с кем делиться
мыслями, мыслями, выходящими из пустоты и покоя и теряющимися в бесконечности и
великом ничто.
Пустота…
Тень, мечтающая и ждущая…
Будущего ждет, о будущем мечтает, о
красивом мире, заполненном пузырьками, копошащимися, мешающими, раздувающимися
от внутреннего огня, делящимися, постепенно заполняющими отступающую пустоту.
Пустота…
Тень, ожидающая, когда потом превратиться в
сейчас…
Связи времен ждет,
появления мыслей желает, убивающих пустоту, расширяющих бесконечность,
открывающих великое ничто, в котором ищут источник себя, источник отражающегося
в них мира.
Пустота…
Тень, не умеющая думать, способная лишь
мечтать…
Разум. Разум мыслящий, разум,
выхватывающий мысли из пустоты, придающий им очертания реальности. Разум,
играющий с появляющимися мыслями, разум, творящий, разум, которому однажды
станет скучно, и который от скуки
возьмет из вечного ничто мысль о мечтающей тени.
Разум, ищущий мысли для своего
удовольствия, удовольствия от чувства управления мыслями, принадлежащими только
ему.
Мысли ради мыслей.
Мысли, как убийцы скуки.
А тень себе пока еще летит и мечтает…
А вращающийся диск принимает очертания,
остывает, большой шарик в центре, нахватавшись расплавленной массы больше всех,
начинает бурлить, излучая свет и тепло…
А тень себе пока еще летит и мечтает, придумывая свое будущее…
правила
игры
Хорошо, когда играешь по правилам, когда
есть правила и не надо их придумывать, понимать. Только выполнять надо. Всегда.
Хорошо, когда одни правила, один
выдумщик.
Когда много - плохо, для самих
выдумщиков и плохо. Защищать правила свои надо, изучать, дополнять.
А если и не знает выдумщик, что не один
он такой, что и другие правила есть… Где-то. Что тогда
делать?
Еще хуже, когда правила начинают жить
своей жизнью, создавая свою измененную копию, о которой первоначальный творец и
знать не знает… Плохо.
Плохо…
Не крепка цепочка
стать может.
Случайности и исключения из правил почти
наверняка появятся.
И сами начнут творить условия своего
существования.
Единый, Павшие, Титаны, Боги Олимпа. Все -
выдумщики. Всех ждала война, когда узнавали друг о друге, если встретиться
могли, если правила придуманные это позволяли.
Боги…
А видно и им со своими правилами туго
приходится. А тут еще пузырьки, придумывающие своих Богов, наделяющие их силой
- правом придумать правила своего (пузырьков) существования…
Пустота…
И Тень летит в Пустоте, и Разум, от
скуки выхвативший из пустоты мысль о Тени, и Пустота со своими правилами, и
Тень - случайное порождение Пустоты, и Пузырьки, думающие когда-то потом, но создающие Пустоту сейчас, и Самый
Большой Шарик, который раскрутил карусель, готовя тепленькое местечко для Тени,
и Единый Бог, создавший людей и потерявший свою силу…
Карусель…
Цепочка…
Бесконечный круг из времени, из пустоты,
из правил, из отражения всего этого на само себя…
Время… Пустота…
Правила…
Хорошее правило - Дромос.
Кто придумал его, измыслив из пустоты?
Кто играется Дромосом? Кто выдает пропуск в него? Богам, людям, полулюдям…
Кто?..
Кто такой смелый, о ком не знают даже
Боги?
Дромос.
Хорошее правило, удобное. Равновесию способствующее. Если надо - пропускает, а нет - закроет
дорогу, поддразнивая, на мгновение открывая себя,
поощряя надежду…
Даже Богам закрывает. Пока. Ни один Бог
не может сказать: Дромос - это я, Дромос во мне.
Единый Бог и Дромос…
Пустота и Пузырьки…
И Хозяин Дромоса, связывающего и Разум с Мыслью, и Пустоту с
Тенью, и Время с Вечностью, и Правила с Исключением, и Пузырьки с Богами, и
Богов с Вечностью, Правилами и Пустотой, из которой все произошло, и которою когда-то потом думают Пузырьки,
рожденные мечтающей Тенью - мыслью выхваченной из Путоты
Разумом…
Юст.
yyust@yandex.ru